O corpo sem vida. Coberto por jornais. A sola dos pés grossas e sujas. Nem uma vela. Nada. Apenas jornais velhos para encobrir a morte. Um mendigo. Nem uma lágrima. Derramada. Pessoas passam apressadas. Quando muito um olhar de desprezo. Uma senhora faz o sinal da cruz. Moscas pululam em torno. Revoam. A morte. Balé sádico.
Mas não está só. Na morte. O corpo. O vira-lata está ao lado. Triste. Calado. Soturno. Velando o amigo. Ele sim agora está só. No mundo. Indiferente à dor. Sua.
Nenhum comentário:
Postar um comentário